La polizia chiede aiuto (Massimo Dallamano, 1974)

Inquadratura classica del poliziesco all'italiana.

 

Poliziesco di Massimo Dallamano che non rivedevo da tempo.

Bel film: la trama non brilla per chiarezza né linearità, ma l'atmosfera è quella giusta, anche grazie alla martellante colonna sonora del maestro Cipriani, vero specialista del genere. Cast azzeccato e abbastanza particolare, quantomeno per la scelta di una donna (Giovanna Ralli) nel ruolo del Procuratore della Repubblica, cosa inusuale. C'è anche Franco Fabrizi, nel classico ruolo del vecchio sporcaccione che fotografa ragazzine nude per divertimento.

Il film parla di prostituzione minorile, tema molto caldo nel biennio 1974-1975, quando uscirono almeno altre due pellicole sull'argomento (Storie di vita e malavita di Lizzani e A tutte le auto della polizia di Caiano). Qualche momento splatter, più da giallo argentiano che non da poliziesco, non sposta comunque troppo il baricentro del film verso il thriller, a mio parere.

Rivisto nell'ottimo bluray inglese Shameless. 

Al di là della vita (Martin Scorsese, 1999)

Il protagonista.

 

Rivisto dopo molti anni questo grande film di Scorsese, forse il suo ultimo lavoro che mi sia piaciuto veramente.

Diretto e fotografato in modo impeccabile, racconta tre notti nella vita di un paramedico di New York. Lo vidi al cinema quando uscì e mi colpì moltissimo già allora; si sente la mano di Paul Schrader, autore della sceneggiatura, sia nei dialoghi che nella trama in generale.

Nicolas Cage è ottimo, ma un grande Tom Sizemore gli ruba addirittura la scena in un paio di sequenze. Ambientato quasi interamente di notte, è un film cupo per forza di cose, ma con sprazzi di umorismo perfettamente azzeccati. Da rivedere regolarmente, a mio parere.

Rivisto in una ottima copia di origine incerta.

Down by Di Leo (M. Deborah Farina, 2015)

Una immagine promozionale.

 

Deludente documentario sul regista pugliese Fernando Di Leo.

Tecnicamente a metà strada tra il grezzo e l'inaccettabile, propone molte interviste a persone che ebbero a che fare con Di Leo, parenti compresi. Non mancano spunti interessanti qua e là, ma la confezione è troppo brutta per essere salvata: in particolare il missaggio audio - che sovrappone musica di sottofondo alle parole degli intervistati, rendendole spesso incomprensibili - è da denuncia penale.

Sorvolerei (per non correre il rischio di diventare villano) sui risibili vezzi autoriali della signora Farina, roba più adatta a un cortometraggio girato in video a metà anni Novanta con gli amici del liceo che non a un prodotto del genere. Peccato, un'occasione persa.

Visto tra gli extra del bluray inglese 88 Films di Diamanti sporchi di sangue.

Diamanti sporchi di sangue (Fernando Di Leo, 1978)

Conforme?

 

Sorta di remake di Milano calibro 9 girato però a Roma da un Di Leo a corto di idee.

Difficile capire cosa abbia spinto il regista pugliese a voler rifare il suo film migliore a distanza di soli sei anni, pur con tutte le variazioni del caso. Questo infatti non è un vero remake, ma una specie di rimasticatura, una sbiadita fotocopia: quasi tutto sa di già visto, e nel cast ci sono attori pessimi, alcuni addirittura imbarazzanti. Carmelo Reale ad esempio era del tutto inadeguato a sostenere un ruolo del genere, anche per l'improbabile parrucca da film turco che porta per tutto il film.

Veniamo ai pregi: Vittorio Caprioli e Pier Paolo Capponi sono in stato di grazia, e soprattutto il personaggio del secondo con il suo modo di dire "Conforme?" è molto azzeccato. Anche Cassinelli funziona abbastanza bene, senza esagerare. Il finale poi è un bel pezzo di cinema, e aumenta il rimpianto per quello che Di Leo era ancora in grado di fare in quel periodo ma che - per qualche motivo - non faceva più.

Rivisto dopo molto tempo nel bluray inglese 88 Films. 

 

Lo strano vizio della signora Wardh (Sergio Martino, 1970)

Madama Edvige.

 

Storico titolo del giallo italiano che non avevo mai visto.

Partenza sprint: dopo meno di 5 minuti la Fenech ha già le zinne al vento. Segue la serie di misteriosi omicidi di prammatica, stavolta a rasoiate, ad opera di un pazzo maniaco nerovestito. Si arriverà ad un finale a sorpresa di grande effetto, e di ancora maggiore inverosimiglianza. 

Non male, debbo dire. Non che il genere sia nelle mie corde: penso che dimenticherò la trama nel giro di pochi giorni, come sempre mi accade per questo tipo di prodotti, ma il film funziona discretamente e annoia poco. Soltanto alcune sequenze sono tirate obiettivamente per le lunghe, ma la tensione è resa complessivamente in modo discreto. 

Splendida la OST di Nora Orlandi, elegante la regìa di Martino. Nel cast spicca soprattutto Ivan Rassimov, che ha il personaggio migliore a mio parere. La Fenech è divina, così come Cristina Airoldi nei panni classici dell'oca bionda destinata a fare una brutta fine.

Visto nell'ottimo bluray inglese Shameless. 

Il decisionista (Mauro Cappelloni, 1996)

Mary Grace Cucinotta.

 

Thrillerino anni Novanta ambientato nel mondo finanziario, tra squali, inghippi e ricatti ad alto livello.

Visivamente insignificante, presenta una storia ingarbugliata, interpretazioni mediocri e una brutta colonna sonora elettronica. Non c'è molto da aggiungere, se non che la vicenda riesce comunque ad incuriosire un poco, nella seconda parte, ed è già qualcosa. Gian Marco Tognazzi non mi è mai piaciuto come attore, ma tutto sommato qui se la cava nella parte di uno stronzo integrale.

Qualche volto noto ravviva il cast secondario: Adriana Russo, Marino Masé, Massimo Sarchielli e Bedi Moratti. La Cucinotta si vede poco e non si spoglia neanche, per la cronaca.

Visto su RaiPlay. 

Gardenia, il giustiziere della mala (Domenico Paolella, 1979)

L'Opel Monza del Califfo.

 

Malriuscito tentativo di noir con Franco Califano, qui all'esordio da protagonista dopo qualche particina nei musicarelli anni Sessanta.

Ne serbavo un vago ricordo negativo da una lontana visione, e devo dire che il film è davvero mediocre. La storia è banale, e il cast poco azzeccato: tutta la corte dei miracoli che il Califfo si porta appresso sposta il baricentro verso la commedia, con risultati discutibili. Califano poi era un bel personaggio, ma recitare non era cosa sua. Oltretutto nel film sfoggia un trucco davvero eccessivo, che lo rende una maschera quasi grottesca.

La vicenda manca di mordente, avanza stancamente senza mai interessare davvero, e il cattivo della situazione (Martin Balsam, che vide giorni migliori) non ha nessuno spessore.

Tra le sequenze cult, il Califfo che con due braccia fratturate riesce comunque a malmenare Renato Basso Bondini, che nonostante il nome era un cristone di 2 metri per un quintale di muscoli. 

Molte le presenze femminili, nessuna che valga la pena di citare. 

Rivisto dopo 15 anni circa nell'ottimo bluray inglese della 88 Film. 

Il tempo che ci vuole (Francesca Comencini, 2024)

Figlia e padre, verso la fine.

 

Interessante film autobiografico diretto da Francesca Comencini, una delle tre figlie di Luigi.

La storia, che copre un arco di circa 25 anni, affronta il rapporto tra padre e figlia in modo diretto, talvolta brutale, senza lasciare spazio a nient'altro. Tanto che il resto della famiglia, madre compresa, non viene mai mostrato. Esistono solo loro due, Comencini padre e figlia, con le loro complicità, il loro affetto e gli inevitabili dissensi, che si acuiscono durante la turbolenta adolescenza di Francesca: la ragazza infatti cade nella tossicodipendenza, e il padre fa quello che può per aiutarla.

Film diseguale, ma intenso, sentito e profondo, almeno a tratti. Alcuni momenti di scontro tra i due protagonisti mi hanno commosso per la loro autenticità: anche grazie alle ottime interpretazioni di Fabrizio Gifuni (eccellente, e molto somigliante al regista) e Romana Maggiora Vergano, che personalmente non conoscevo.

Forse il simbolismo della sequenza finale è un po' azzardato, e c'è qualche scena urlata di troppo come sempre nel nostro cinema contemporaneo: ma nel complesso mi è rimasta la sensazione di un buon film, oltre che di un atto d'amore per il cinema. Non è poco.

Visto in una copia rimediata fortunosamente. 

Io la conoscevo bene (Antonio Pietrangeli, 1965)

Quant'era bella la Sandrelli.

 

Rivisto dopo 10 anni questo titolo storico del nostro cinema.

Sarò franco: non è il capolavoro di cui parlano in molti, a mio gusto personale. Completamente centrato sulla protagonista Stefania Sandrelli (brava, ma aiutata dal doppiaggio), che passa attraverso una serie di piccole e grandi disavventure, perlopiù sentimentali, fino al tragico finale. Che risulta stonato e forse anche eccessivo, a dirla tutta.

Non che il film non abbia le sue carte da giocare: un cast di prim'ordine, la splendida fotografia in b/n di Armando Nannuzzi, una colonna sonora che alterna musica scritta appositamente a pezzi pop (bellissima la "Mani bucate" di Sergio Endrigo). Alcune sequenze sono eccellenti: la visita ai genitori, la lezione di dizione, la patetica ed umiliante apparizione di Ugo Tognazzi, qui nei panni di un ex stella del palcoscenico in cerca di lavoro.

Ma nel complesso mi è restata la sensazione di un film complessivamente poco interessante. E troppo lungo, cosa che si avverte in diversi momenti. Troppi spunti sembrano buttati là, senza un approfondimento anche minimo: vedi la sequenza dell'aborto, per dirne una.

Rivisto nel dvd Medusa.

Peccato veniale (Salvatore Samperi, 1974)

L'incantevole Laura Antonelli.

 

Commedia erotica con cui Samperi tentò di bissare l'enorme successo di Malizia.

Tornano quindi Alessandro Momo e Laura Antonelli. Stavolta i due sono parenti, per quanto acquisiti: il ragazzo resiste finché non sta per esplodere, ma alla fine riesce a castigare la bella cognatina.

Filmetto non irresistibile, ha comunque i suoi pregi, al di là della presenza conturbante della splendida Antonelli. Nel cast emerge soprattutto Orazio Orlando, fratello (molto) maggiore di Momo, mentre in particine sostanzialmente insipide appaiono due Lino: Banfi e Toffolo. Più significativo l'apporto della coppia Lilla Brignone-Tino Carraro, ma nulla di memorabile in ogni caso.

Luci di Tonino Delli Colli, eleganti musiche di Fred Bongusto (che appare anche, nei panni di sé stesso): un apparato tecnico di prim'ordine, insomma.

Visto in una splendida copia rimediata in modo fortunoso.